Noaptea se scutură de culori

ca o clepsidră de petalele timpului.

Indiferentă

viața privește prin tine

își pune hainele de duminică

doar la biserică se întreabă

cine ești tu

cine sunt eu.

Noaptea se scrie cu litere de tipar

uneori ies poezii

aspre ca mâinile tatei după o zi de muncă.

Pagină de jurnal

străinul acela care mi-a atins inima

s-a întors în lună

să-mi aștepte visul.

Lasă un răspuns