Noaptea se scutură de culori
ca o clepsidră de petalele timpului.
Indiferentă
viața privește prin tine
își pune hainele de duminică
doar la biserică se întreabă
cine ești tu
cine sunt eu.
Noaptea se scrie cu litere de tipar
uneori ies poezii
aspre ca mâinile tatei după o zi de muncă.
Pagină de jurnal
străinul acela care mi-a atins inima
s-a întors în lună
să-mi aștepte visul.
